Ser de lá...

Nasci no interior do mato

Chão batido, barro vermelho

Terra essa em que a lua guia nossos passos à noite

Poste de luz ainda é novidade

Apenas vaga-lumes dançando sob a lua 

Lá pelas tantas a mãe pede para que a gente leve a capelinha na casa do vizinho,

Conforme a ordem da lista de nomes fixada ao lado

Calçamos nossos chinelos cuja alça está presa com um pequeno prego

No caminho, ouvimos sons diversos

De rãs a cigarras, que entoam canções

Lá no interior o tempo passa mais devagar

As janelas ficam abertas, e o aroma de café feito no fogão à lenha se torna convidativo

A manteiga derrete na fatia de pão quente, recém saído do forno

O leite, tirado da vaca de estimação, borbulha na caneca de esmalte lascado

No inverno o pinhão salpica na chapa, enquanto o pai busca mais sapê para alimentar o fogo e espantar o frio

Os cachorros e gatos unem-se como nunca antes, e se aconchegam próximos ao fogo

Levantamos cedo, o assoalho de madeira range a cada passo para avisar que alguém se aproxima

Olhamos pela janela da cozinha, lá fora a grama branca de geada, camufla alguns marrecos que ainda não despertaram

No interior os vizinhos se cumprimentam, olham nos olhos, apertam as mãos,

Querem saber como você está, como anda sua família e o reumatismo de sua avó

Na terra em que eu nasci carros dividem a pista com ciclistas e cavaleiros montados em seus cavalos bem cuidados

As conversas entre pais e filhos duram mais tempo do que as novelas da TV

A rádio AM faz mais sucesso do que a FM

O shopping não resistiu, o teatro antigo virou o antigo cinema

A locadora do bairro vence os filmes baixados pela internet

O rio une duas cidades, tornando-as gêmeas

A Maria-Fumaça ainda vive nos trilhos

Os passarinhos despertam-nos pela manhã, avisando-nos que temos que ir trabalhar

Os cachorros, como bons amigos dos homens, são seus protetores e alertam contra perigos

Na terra de onde venho, a polícia é nossa amiga, e nos assiste

As crianças brincam de bola de gude nas ruas de areia e pedra, e os pais as vigiam nas calçadas enquanto tomam chimarrão, passando a cuia como num bom ritual sulista

Aqui na cidade vivemos como bichos aprisionados em nossas gaiolas de cimento

Com medo de outros homens, com medo de barulhos, com medo do escuro, com medo das sombras

Dormimos em camas box, camas grandes, camas cujos colchões são como nuvens, mas os sonhos são pesadelos acompanhados pelas sirenes, buzinas, som alto dos carros

Não há um bom prato de arroz, feijão e torresmo

Há pratos finos, requintados e sem gosto

Tornamo-nos robotizados

Sem tempo para uma conversa com amigos antigos, amigos que no interior ficaram

Com medo de um “bom dia”, um aperto de mão mais apertado, um perguntar “como você está?”

Um mundo diferente, um lugar distante da minha infância

E sigo calada, observando, com medo, trancafiada em minha jaula de cimento e tinta branca

A noite chega, o dia volta, e tudo segue num ritmo robotizado

As pessoas caminham à esmo, sem perspectiva de viver, apenas de enriquecer.